Le bonheur est dans le pré

Pour le découvrir, il fallait être invité à entrer dans la maison. Comme un secret bien gardé.
La grande porte fenêtre s’ouvrait alors sur cette immense étendue de pelouse qui s’étendait sous vos yeux. Le vert vous entourait alors, un sentiment de paix vous envahissait et vous ne pouviez qu’avoir envie d’aller ramasser quelques pâquerettes qui refleurissaient chaque année pendant que  le vent soufflait doucement dans les branches devenues blanches des cerisiers…

J’ai appris à faire des roulades dans l’herbe, j’y ai couru, je suis tombée aussi. J’éprouve encore un vrai sentiment de liberté en repensant à ce terrain de jeu formidable pour une petite fille.
Le grand marronnier m’offrait sa protection et assise sur ma balançoire, je contemplais ce monde de verdure. J’avais l’impression que je pouvais m’envoler sans danger, à travers toutes les fleurs.

Dans ma mémoire, les couleurs se mélangent, il y a avait aussi le jaune des forsythias, des « boules de neiges « devenues fleurs, quelques tulipes près du petit mur et à l’entrée, près du grand portail blanc, au mois de mai, c’était de magnifiques roses rouges qui vous accueillaient. L’arbre mort  narguait tout ce petit monde, là tout seul, se tenant fièrement au milieu du gazon.

Le long du petit chemin qui descendait, de belles roses pâles aux longues tiges venaient parfumer l’air, nous pouvions alors en faire des bouquets que nous mettions dans de grands vases sur la table de salle à manger. Ma mère en avait aussi des petits qui accueillaient une fleur tombée ou un bouquet de primevères.

C’était un festival pour les yeux et les sens, le jardin devenait un tableau vivant semblable à ceux des  impressionnistes .Du fond de ma mémoire, les odeurs et sensations me reviennent, la fraicheur de la rosée des matins frais à la douceur des pétales fragiles, le parfum du gazon fraichement tondu flottait dans l’air et toujours ma balançoire qui s’envole.

A l’adolescence, la ville me semblait plus attirante que ce coin de campagne bien trop tranquille mais je converse précieusement les images de ma mère prenant soin de son jardin. Je me souviens avec tendresse des chats venant se rouler dans l’herbe ou se couchant dans les bacs à fleurs sur la terrasse. De la table en fer forgé blanc qui promettait des déjeuners au soleil le midi en rentrant de l’école ou encore de ces soirs d’été, quand, mon père rentrant enfin,  je courrais l’accueillir à la voiture, refermant le portail avec lui. Je n’aurais jamais pensé à l’époque éprouver autant de nostalgie…

Ma définition du printemps ressemble aux couleurs du jardin de la maison de mon enfance.