Commode or not ?

Au lycée, ma prof d’anglais avait une théorie selon laquelle notre cerveau était découpé en petites cases où en fonction du type de vocabulaire nécessaire à l’exercice, les mots allaient se ranger et ressortir tel un « fou » de sa boite au moment voulu, à savoir face à notre feuille de copie ou lors d’un oral.
Une sorte de commode à tiroirs multiples où, selon si on l’on veut demander sa direction ou expliquer un texte de Shakespeare, on ouvre celui de gauche ou du bas…

J’ai toujours eu du mal à concevoir mon raisonnement de la sorte.
Ce que j’apprenais à l’époque se rangeait alors façon assez anarchique mais trouvait sa place, avec plus ou moins de réussite.

Peut être aussi parce que j’ai toujours été peu réceptive aux théories fournies par les professeurs, que je n’ai jamais vraiment aimé les contraintes imposées même si mon image de « bonne élève » pouvait faire penser le contraire.

Ainsi, si j’avais écouté ces personnes à l’époque, ma vie se serait alors organisée selon les petites cases, chaque connaissance, fait ou evènment à sa place, la fantaisie ou même le libre arbitre, ne faisant pas partie de ma vie…

Sauf que j’aime avoir les cheveux dans le vent…
Je ne sépare pas vraiment mes sentiments de mes connaissances, ma vie privée est la voisine de ma vie professionnelle (où de son absence…), je n’arrive pas à ranger ma tribu d’un côté et mes amis d’un autre, il y a des va et vient incessants.
A l’heure qu’il est, il se passe des choses dont je ne peux parler, sous peine de heurter certaines personnes mais je dois reconnaître que je hais les clans, les séparations.
Peut être que je devrais, peut être que je ne devrais pas….

Mon existence est plus que ça, patchwork à ses heures, la commode déborde parfois un peu trop. Elle menace de flancher sous le poids mais il y a toujours un moment où à l’inverse de la tour de Pise, je me recentre, je me remet droite et m’aperçois alors que mes choix me rendent forte, plus que je ne le pensais.
Des piles de livres sont posées, un carton à chapeau contient des photos par millier et oh miracle, je me sens bien.

Je n’arriverais jamais à avoir des cases d’où sortent des marionnettes…

"Imagine there's no heaven,
It's easy if you try,
No hell below us,
Above us only sky,
Imagine all the people
living for today..."

 Imagine - John Lennon

Bouh !

 

 

Il s’est passé diverses choses, ce week end.
Chez moi et ailleurs, vous allez me dire.

Des choses fort sympathiques, d’autres étonnantes, certaines contrariantes et pour finir des choses effrayantes !

Je suis rentrée dans la quatrième dimension, hier soir.
Une faille s’est produite dans l’espace temps et je me suis engouffrée dedans sans le savoir.
Je ne suis pas fan de science fiction et pourtant.

J’aurais du avoir avoir des doutes, sentir venir, voir les détails.

J’étais face à cet écran quand tout s’est produit, la porte ouverte comme à mon habitude.

Et ….

Ma grand-mère est venue à ma porte et a crié « On a un but ! » !

J’ai entendu plus tard, ma mère jurer devant la télé.

J’en ai encore des frissons dans le dos.
Comment des femmes si chères à mon cœur ont pu devenir fan de foot ?

Les filles, nous, on aime la saga de l’été, même que Francis Huster revient cette année !
Non, il n’était pas mort, deux ans que je vous l’explique …
Mais le foot ?!

Mon père est passé, royal, en râlant qu’il ne fallait pas le déranger.
Tout ça pour me faire voir son pyjama de « fête des pères », sur lui.
A noter qu’il lui va bien et qu’il lui plait.
A noter aussi que c’est un pyjama avec un chien qui s’appelle « Gai-luron » sur la poche…

Une soirée plus qu’étrange, je vous le dis !

 

Au revoir Roba !

Il y a des nouvelles auxquelles on ne s’attend pas.
Tout simplement parce que l’on croit que certaines personnes ne vieillissent jamais, à l’image de leurs "enfants" sur le papier …
Jean Roba, le célèbre dessinateur et papa de « Boule et Bill » est décédé, mercredi.
Ils laissent des moments de rire, de jeux, une certaine insouciance, une  joie de vivre dans ses œuvres.
« Boule et Bill » accompagne encore ma vie et c’est avec une larme au coin des yeux que je dis au revoir à ce grand monsieur.

Puissiez vous continuer à dessiner, de là haut, sur les nuages ...

 

Ca "Yéti" pas !

Il y a encore certaines personnes qui pensent que les bébés naissent dans les choux, que les femmes ont naturellement les jambes douces et qu’Elvis Presley n’est pas mort.
Rendez vous compte …

Tout a commencé dans le rayon « beauté « , mon esprit vagabondait entre l’idée qu’Elvis vivait caché sur une île avec au choix, James Dean ou Mike Brant quand mon regard s’est posé sur une boite fort sympathique.
J’ai eu comme un flash, je me suis vue avec des jambes parfaitement épilées pour quatre semaines, je ne pensais même pas à la douleur que pouvait provoquer une telle opération, peu importe, je suis forte, « je peux vaincre la douleur moi madame », je ne suis pas si mauviette que ça et en moins de temps qu’il en faut pour le dire, des bandes de cire froide avaient sauté dans mon panier.

Parce que je n’ai pas attendu le net pour faire mes courses avec un panier mais c’est une autre histoire …

J’ai pris le temps de lire le mode d’emploi assez compliqué il faut bien le reconnaître et même là, je n’ai pas renoncé, je me voyais d’ailleurs très bien, réaliser le miracle en musique (histoire de chanter pour masquer mes cris de douleurs peut être ?), j’avais déjà presque choisi le cd !

Cher lectorat masculin, tu dois savoir que s’épiler à la cire fait toujours  mal quoi que j’en dise.

Bref, me voilà fin prête, presque fébrile à l’idée géniale d’avoir des gambettes toutes douces quand …

J’ai appliqué la bande de cire comme prévu et rien.
J’avais quand même fermé un peux les yeux, je dois l’avouer.
J’ai recommencé les yeux grands ouverts parce que c’était dingue de ne pas souffrir et que  bizarrement, les poils ne voulaient pas venir avec la bande.

Lissons la bande et hop !

Et … toujours rien.
Sauf ma jambe avec effectivement cette matière poisseuse et collante qu’est la cire et une bande de papier dans ma main !

De la rébellion dans l’air ? Mes poils chéris, j’ai dit que je voulais ma gambette douce alors on se motive …

Re- essai pour un résultat tout aussi nul avec une Shopgirl bien dépitée dans la salle de bains.
« Réfléchis ma grande, fais quelque chose « me crie ma conscience.

Nouvelle lecture du mode d’emploi.
Quelques gouttes de sueurs commencent à perler sur mon front.
Et je tombe sur la terrible phrase : « les poils doivent mesurer au moins 5 mn pour un résultat optimal.. »
J’ai frôlé la syncope.
J’étais humiliée,  il aurait donc fallu un centimètre pour mesurer et laisser pousser 5 min de poils sur ma jambe (et par conséquent moi) , en attente de la dite épilation miracle ?! Nan mais ce mode d’emploi se fiche de ma tête !

Avec l’énergie du désespoir, j’ai réessayé encore, m’engluant la jambe droite.
C’est en pleurant à moitié, de rire ou de rage et mes jambes encore poilues, que j’ai fini par balancer la boite, la cire et les bandes dans la poubelle en réalisant un superbe panier au passage …

La cire n’a pas voulu des mes poils, je n’en veux pas plus.
Ceci est donc le récit d’un premier rendez vous raté entre elle et moi.
Je vais tenter de l’oublier, j’espère qu’elle en fera de même.

Depuis cet « incident », je chante « Paroles, paroles » à tous les produits de beauté que je croise.
Je suis déçue par la cosmétique, il faudra un moment pour que j’accepte ce qui s’est passé.

Et puis « Caramel, bonbons et chocolats «, une fille trouve toujours le moyen d’avoir de belles gambettes …

Souriez, c'est l'été ...

La semaine sera estivale, c’est Catherine Laborde qui l’a dit dimanche soir.
Je ne suis plus copine avec elle, depuis.
Evelyne l’a répété hier et depuis, je ne suis plus sa copine non plus.

J’aime le soleil et la chaleur mais j’aime aussi respirer, pouvoir sortir sans risquer l’insolation.
J’aime voir le jour et pas seulement entre mes volets clos.

Car la chaleur a pris ses quartiers et la vie se règle autour d’elle.
Aérer le matin, se lever plus tôt alors que la nuit a été longue afin de profiter du peu d’air qui passe par là, le ballet des volets peut commencer : on ouvre et on ferme suivant le côté de la maison exposé.

Pour vivre heureux, vivons cachés !

Hier,  la caissière d’un air joyeux me dit « mais c’est bientôt la fête de la musique ! ».
Oui ma bonne dame et ce sera aussi l’été …
« Pourvu qu’il ne parte pas trop tôt … » me répond-t- elle.
Stupéfaction de ma part, j’ai relevé la tête de mon sac et ouvert de grands yeux et je n’ai pas voulu lui faire de la peine alors comme une cloche, je me suis entendue dire « euh…oui ! ».

Elle ne pouvait pas savoir que je rêve de printemps ou d’automne, que je rêve de me coucher dans des draps frais le soir et qu’ils puissent le rester plus de cinq minutes.
Que je ne rêve pas d’être collée à mes vêtements, que je ne rêve pas de plages, de coquillages et crustacées …
Que j’aime avoir l’esprit clair et que ces derniers jours, je flotte un peu.

Et pourtant, le soleil quand il est doux, ces fins d’après midis où il sait se faire tendre et caresser la peau, juste ce qu’il faut, hum, c’est un délice !
Sentir la chaleur, juste ce qu’il faut aussi, s’asseoir à une terrasse et boire un grand verre de coca avec des glaçons, hum , quelle délicieuse sensation !
M’asseoir sur les marches de l’escalier et sentir le vent me souffler dans les cheveux, pas trop fort et regarder les fleurs dans le jardin, c’est si bon de se sentir «vivant « !

J’aime l’été, à ma façon…

 

 

*Je sais, j'avais utlisé cette photo sur mon ancien blog mais je l'adore , alors la revoilà !

* Est ce que la mise à jour a eu lieu ? Je crois que oui, moi qui avais peur du chaos, ça a l'air d'aller ...